Constamment l’espérance lui susurrait des vers
Que fidèle il notait en pensant à demain,
Au beau jour où peut-être sa muse portera
Ses syllabes plus haut que sa maigre puissance.
Et pourtant pas un jour ne venait à sa porte
Pour lui offrir enfin l’accomplissement du mot ;
Pas un jour, pas une heure, pas la moindre seconde
N’apportait le répit à sa grande ambition… 
Ainsi gisent en ce monde milliers d’hommes de science
Dont le plus riche savoir est celui de la mort.
La connaissance de l’être et de tous ses revers ;
La connaissance du monde, ses souris, ses larmes…